Carta de cabreo a Saramago

Pos se va a cagar el Saramago de las narices porque pienso expresarme. No voy a explayarme demasiado porque se me da demasiado bien criticar por escrito, y porque sé que la indiferencia hacia este imbécil setentón sería mi mejor venganza, pero es que no puedo aguantarme.
Por Crom que estoy cabreado, y que conste, señor Saramago, que cito a Crom sin ningún tipo de aire cercano a "héroe preadolescente" que usted ridículamene menciona, porque la verdad es que sé muy poco de Conan, poco más que de sus películas y alguno de sus cómics, y eso no me convierte en un jugador de rol sanguinario, más bien estoy bastante cuerdo, lo suficiente para no meterme donde no me llaman. Pero resulta que usted ha llamado a la puerta de mi joven orgullo, engreído abuelo abocado al ocaso de su existencia, y me veo en la obligación de llamarle la atención, al menos.
¿Quién coj&$"@) se ha creído usted, que por ostentar el título de premio nobel puede juzgar a cualquier otro autor de renombre? Para empezar, el señor Tolkien, ese individuo que según usted se dedica a escribir sobre un "falso medievalismo" (so estúpido, de eso trata la fantasía), precisamene resulta que ese escritor inglés, según usted de segunda, formó parte de una generación innovadora en los años cincuenta y un resurgimiento de la literatura inglesa después de 30 años de oscuridad, y junto con el señor Golding, Lowry y Burguess, el señor Tolkien se disputó un premio nobel que finalmente se decantó por Golding pero que cualquiera de ellos pudo haber ganado, pero claro, a usted esa afirmación, ya antigua y no de mi propiedad, de que cualquiera lo merecía se le habrá escapado en sus millones de lecturas intelectuales. Y a Golding le dieron el Nobel porque su obra era más clara, más racional. Dicho de otra forma, que era menos rebuscada que las obras de los otros autores, y por lo tanto, tuvo mejor aceptación para conseguir el premio. Pero recuerde que detrás de cada Nobel, petulante Saramago, hay detrás unos cuantos que lo merecían tanto o más, pero que han quedado en segundo lugar y por tanto relegados del recuerdo como grandes autores, porque sólo los ganadores aparecen en las enciclopedias, pero eso no justifica que mire por encima del hombro a quienes se quedaron a punto de conseguirlo. Póngase en su puto lugar.
En cuanto a los juegos de rol, no mencionaré nada porque la gente de sus edad es poco dada a entendederas, y mucho menos si se trata de un Nobel que se cree más intelectual e imporante que nadie porque le han dado un premio, será hipócrita.
Si critica a Tolkien por su imaginación, entonces le diré: ¿Quién cojones es un puto premio nobel de literatura? ¿Un escritor muy bueno que redacta historias muy bien, a quien le eligen según el criterio de unos pocos? Pues bájese los pantalones porque hay otros premios Nobel, (de química, física, medicina)que sí son importantes y merecen ser considerados con más respeto, porque usted, por más que escriba sobre la realidad y la critique, no deja de ser un escritor, un narrador de historias, inventadas o no, pero sin trascendencia en la vida. Vive y es famoso gracias a un arte, un mundo y un colectivo que apoya su obra, pero no porque haya inventado la vacuna y haya salvado millones de vidas. Bájese de la nube señor Saramago, que se le ve el plumero rezumante de soberbia. Que para mí no es más importante un escritor famoso que inculca sus propios prejuicios a los demás que un cirujano que salva vidas, y máxime cuando se trata de un escritor que critica lo que le es ajeno y desconocido.
Dice que su información sobre Tolkien le viene de oídas... ¿Y cómo le van los oídos después de 78 años de cabezonería y excepticismo que usted me ha demostrado tener? Pues ha tenido usted, por cierto, en 78 años de existencia, tiempo más que suficiene para leerse el Señor de los Anillos, claro que también pertenece a esa época tradicional suya, incluso se base en un odio profundo hacia toda la hegemonía inglesa que eclipsa a su país. No sé qué pensar, la verdad, me ha dejado anonadado con sus alusiones hacia Tolkien.

Saludos de Chuache, perdón por el rollo, me extendí más de la cuenta; siempre me ocurre cuando me caliento.

(Mensaje original de: Arnold Chuachenager hasta los...)